Mati ici, dans le Talon

Certains disent que le monde repose sur les épaules d'Atlas, mais avant qu'Atlas ne puisse porter le ciel, il a dû apprendre où placer ses talons. Car sans un ancrage ferme dans la terre, comment soutenir les étoiles ?

Les talons sont le secret oublié. L'architecture invisible de notre façon d'habiter l'espace. Ils sont la racine de la colonne, le fondement de l'axe qui relie la base du coccyx au sommet du crâne. Et dans toutes les mythologies du monde, les talons gardent un mystère : ils sont, en même temps, le point de plus grande vulnérabilité et la clé pour rentrer à la maison.

Thétis tint son fils par le talon et le plongea dans les eaux du fleuve Styx. Chaque partie de son corps touchée par ces eaux sombres devint invulnérable, excepté le petit point où les doigts de sa mère le retenaient. Achille grandit pour devenir le guerrier le plus redouté de Grèce, mais il mourut d'une flèche dans le talon.

Le talon qui ne fut pas touché par le sacré.

Ce mythe nous enseigne une chose que nous oublions constamment : notre plus grande force et notre plus grande faiblesse habitent le même lieu. Le talon d'Achille n'est pas seulement une métaphore de la vulnérabilité : c'est un rappel que, ce que nous évitons de plonger dans les eaux profondes de notre transformation sera, inévitablement, notre chute. En alchimie, la première étape du processus est le nigredo : affronter l'ombre, s'approcher de la faiblesse, traverser la rupture qui nous sort de notre centre. Trouver son propre talon d'Achille n'est pas une faiblesse ; c'est le début du chemin.

Regarde le ciel nocturne. Dans la constellation d'Orion, le grand chasseur, il y a une étoile brillante qui marque son pied gauche : Rigel. En arabe, rijl signifie pied ou talon. Du talon d'Orion jaillit le fleuve Éridan, qui coule à travers le ciel comme un courant stellaire né de sa vulnérabilité.

N'est-ce pas beau ? Le fleuve céleste qui guide les navigateurs naît du talon du chasseur.

Et il y a une autre histoire de talons dans les textes anciens : Jacob, dont le nom en hébreu signifie "celui qui saisit le talon" ou "le supplateur". Il est né en agrippant le talon de son frère jumeau Ésaü, tentant de le retenir, luttant pour sa position dès le premier instant. Jacob a passé sa vie entière à lutter avec son frère, avec son père, avec un ange, avec lui-même, jusqu'à ce qu'il apprenne enfin qu'il ne s'agit pas de saisir le talon de l'autre, mais de trouver le sien.

Le talon est l'endroit où commence la rivalité, mais aussi celui où elle peut prendre fin.

Hermès, le messager des dieux, ne portait pas d'ailes dans le dos. Il les portait aux talons. Les talaria, des sandales dorées forgées par Héphaïstos, lui permettaient de voler entre les mondes, de franchir les frontières, de porter les messages de l'Olympe aux enfers et d'en revenir. Pourquoi aux talons et non aux épaules ? Parce que le véritable envol ne commence ni dans la tête, ni dans le cœur. Il commence au point de contact avec la terre. Hermès pouvait voler parce qu'il savait d'abord où se tenir debout.

Et il existe une autre histoire de talons magiques : Dorothy, dans Le Magicien d'Oz, découvre qu'elle a toujours eu le pouvoir de rentrer chez elle. Elle n'avait qu'à claquer ses talons trois fois en répétant : "Il n'y a pas d'endroit comme la maison".

Claquer les talons. Activer le retour.

Ce n'est pas une magie extérieure. C'est une géométrie interne. C'est revenir à l'angle originel, au point d'origine, au lieu où tes deux pieds forment l'angle droit qui te permet de te tenir en équilibre entre le ciel et la terre. Dorothy n'avait pas besoin d'un chemin de briques jaunes ; elle avait besoin de se souvenir d'où elle se trouvait.

Dans les représentations de la crucifixion, il existe un détail anatomique que peu remarquent : les clous ont traversé les talons de Jésus, pas seulement les mains. Dans certains récits archéologiques, on mentionne un long clou qui perforait le calcanéus (l'os du talon) sans le briser, soutenant le poids du corps contre le bois.

"Aucun de ses os ne sera brisé", dit la prophétie. Mais il fut bel et bien traversé. Le talon qui soutient, le talon qui porte, le talon qui ancre le corps au bois vertical. La croix comme axe entre ciel et terre, et le talon comme charnière entre la vie et la mort. Il y a quelque chose de profond ici : le sacrifice se produit au point de contact avec le sol. Pas dans la tête (les idées), ni dans le cœur (les émotions), mais dans les pieds. Dans l'action. Dans le pas que tu fais ou ne fais pas.

Le talon qui marche vers la mort est le même qui ressuscite.

Si le corps humain est une carte du cosmos, alors la Terre a aussi ses talons. Il y a un endroit sur la planète qui fonctionne comme le talon d'Achille du monde : la péninsule du Sinaï. Là, où la mer Rouge bifurque et où la vallée du Jourdain s'étend comme une faille tectonique de 7 000 kilomètres, du lac de Tibériade jusqu'au Mozambique, la planète se brise. Deux plaques glissent, se frictionnent, se blessent. C'est une blessure géologique, un aiguillon planté dans le corps du monde. Et ce n'est pas une coïncidence si c'est aussi l'épicentre de conflits éternels. Le lieu où trois religions se disputent la terre. Le lieu où la flèche ne cesse jamais de se planter.

Mais il y a un autre talon, à l'extrémité opposée du monde : Lapataia, en Terre de Feu, le point le plus austral du pied de l'Argentine, et le Parc des Glaciers au Chili. La fin de la route. Le talon du monde touche l'eau froide du canal Beagle, là où l'Atlantique et le Pacifique se rencontrent.

Deux talons. L'un au nord, cloué et sanglant, laissant une mer Rouge dans son sillage. L'autre au sud, immobile, stable et dans l'attente. Entre les deux, le corps du monde. Et au milieu, deux ancrages très présents sur mon chemin : l'Égypte et l'Argentine. Les deux pieds sur lesquels on peut marcher. Depuis un troisième point (peut-être l'Oregon l'origine) s'étendent deux directions possibles dans ma marche personnelle. Deux chemins. Deux façons de se tenir dans le monde.

En anglais, il existe un jeu de mots qui renferme une vérité alchimique : heel (talon) et heal (guérir) se prononcent presque de la même façon. Pour guérir, il faut placer le talon dans la position correcte.

Il ne s'agit pas de chercher une médecine externe, un remède que quelqu'un d'autre vous donne. Il s'agit de trouver votre propre posture, la position correcte, ce que les Grecs appellent stylós, la colonne, votre style : comment vous vous habillez, certes, mais aussi comment vous vivez. Et de là, votre propre angle. Les pieds, en se tenant debout, doivent former un angle de 90 degrés, l'équerre parfaite, l'angle droit qui permet à la lumière d'entrer correctement, aux ondes de circuler sans distorsion.

Dorothy le savait. Pandore le savait dans chaque angle de sa boîte. Les bâtisseurs de temples anciens le savaient. L'angle de 90 degrés n'est pas arbitraire : c'est la géométrie de la perception claire.

Quand tes deux pieds sont ancrés à angle droit, trois moteurs s'alignent :

•  L'esprit (la tête, la pensée), l'Épouvantail…
•  Le cœur (la poitrine, l'émotion), le Lion poltron…
•  L'action (le ventre, les pieds, la volonté), l'Homme de fer…

Ces trois moteurs sont ce qui te permet de bouger dans le monde. Mais ils doivent être coordonnés. Si l'esprit pense une chose, que le cœur en ressent une autre et que les pieds marchent vers un troisième endroit, tu te fragmentes. Tu te perds. Le Magicien d'Oz le comprend. C'est un alchimiste de la perception. La Cité d'Émeraude brille d'une lumière qui semble magique, mais la magie réside dans les lunettes vertes que le Magicien oblige tout le monde à porter. Ce n'est pas la ville qui brille ; c'est ta façon de la regarder. Et cela nous connecte aux Tables d'Émeraude de Thot, ces lois anciennes qui enseignaient comment trouver l'angle de perception correct. Car la véritable alchimie ne transforme pas le plomb en or à l'extérieur ; elle le transforme à l'intérieur. Change l'angle sous lequel tu vois le monde, et le monde changera.

Mais il y a un piège : l'alchimie sans âme devient de la chimie. De la manipulation. La sorcière sage qui devient maléfique. La mère qui connaît les herbes mais utilise ce savoir pour contrôler au lieu de guérir. C'est pourquoi la position du talon importe tant. Il ne suffit pas de savoir où se trouve le nord. Il faut se tenir en direction du bon nord.

Atlas soutient le ciel sur ses épaules, mais où sont ses pieds ? Atlas n'est pas seulement un titan mythologique. C'est aussi la première vertèbre de ta colonne cervicale, celle qui soutient le crâne. Et le crâne, c'est le monde. C'est le ciel que tu portes chaque jour. Mais Atlas ne peut rien soutenir si le coccyx, la base de la colonne, n'est pas correctement positionné. Le coccyx est le siège du poids. C'est là que toute la structure s'ancre. Et le coccyx s'ancre dans les talons.

Coccyx → talons → sol.

Si tes talons ne sont pas bien plantés, s'ils ne forment pas l'angle correct, toute ta colonne se tord. Et si ta colonne se tord, Atlas s'effondre. Le ciel tombe. C'est pourquoi dans toutes les traditions spirituelles qui travaillent avec la kundalini (cette énergie qui monte de la base de la colonne jusqu'au sommet de la tête); on insiste tant sur la posture. Sur comment tu t'assieds. Sur comment tu te tiens debout. Parce que le voyage de l'énergie du coccyx jusqu'à Atlas dépend de la rectitude de l'axe.

Et l'axe commence aux talons.

Et maintenant, je te le demande, à toi qui lis ceci :

• Quel est ton talon d'Achille ? 
• Où est le point que tu n'as jamais plongé dans le sacré ? 
• À quel endroit es-tu encore retenu par la main d'un autre, t'empêchant la transformation complète ? 
• De quel pied t'es-tu levé aujourd'hui ? 
• Tes pieds forment-ils un angle de 90 degrés, ou te tiens-tu selon un angle tordu qui fausse toute ta perception ? 
• Tes trois moteurs — esprit, cœur, action — sont-ils alignés ou tirent-ils chacun de leur côté ? 
• Où sont tes deux ancrages ? Quels sont tes Égypte et Argentine, les deux pieds sur lesquels tu te tiens dans ce monde ?

Parce que tant que tu ne sauras pas de quel pied tu te lèves chaque matin, tant que tu ne placeras pas tes talons à l'angle droit, tant que tu n'ancreras pas ton coccyx pour qu'Atlas puisse soutenir le ciel, tu continueras à marcher en rond.

Le monde tient sur des talons.

Mati ici, dans le Talon