Mati, maintenant au commencement.

Se souvenir, c’est revenir au cœur. Re-cordis. Faire repasser par le centre ce qui est resté dispersé.

C’est peut-être pour cela que j'ai toujours compris que ma tâche n’était pas d’expliquer des mémoires, mais d’accompagner les autres à les ressentir. Car quand quelque chose se ressent, cela bat. Et quand cela bat, cela s’éveille. Telle a toujours été ma façon de me souvenir. Non par la logique, mais par l’émotion. Non par la séquence, mais par le pouls. Mes histoires, bien souvent, ne se referment pas rationnellement, mais elles ouvrent quelque chose de plus profond. Elles touchent un point où la mémoire ne se pense pas : elle s'active.

Avec le temps, et à mesure que je commençais à partager ce dont je me souvenais, une question revenait sans cesse. Des personnes de lieux, de cultures et d'âges différents me la posaient avec presque la même curiosité, comme si elles pressentaient qu'il y avait là une clé.

La plupart attendaient une réponse humaine. Une vie remarquable. Un amour plein. Un moment de reconnaissance. Quelque chose qui puisse être compris depuis cette expérience concrète d'exister. Mais chaque fois qu'on me le demandait, je répondais avec la vérité, tout en sachant qu'elle n'allait pas correspondre à cette attente.

Mon souvenir le plus heureux fut d'être un électron.

Il n'y avait pas de corps.

Pas de nom.

Pas de temps.

Il y avait le mouvement.

Une danse parfaite autour d'un centre qui n'avait pas besoin d'être vu car il se ressentait. Tout était à sa place. Il n'y avait ni recherche, ni effort. Tourner n'était pas une action : c'était un état. C’était la légèreté absolue. C’était appartenir sans y penser. C’était savoir sans se questionner.

Il n'existait ni passé ni futur, seulement le rythme. Un pouls exact, continu, cohérent. Et dans ce pouls, une félicité si simple et si complète qu'aujourd'hui encore, j'ai du mal à la traduire sans la réduire.

Et alors, une collision a eu lieu.

Un impact inattendu qui a altéré ce mouvement. Le centre a cessé de paraître stable. L’orbite s'est ouverte. Et avec ce déplacement est apparu quelque chose de nouveau : la séparation. Je suis sorti de cet endroit sans comprendre ce qui s’était passé, comme si le pouls avait sauté un battement, comme si quelque chose qui devait mûrir en silence avait été poussé à naître avant l'heure.

Pendant des années, j'ignorais ce qu'était ce souvenir, ni comment nommer la douleur qui le suivait. Je ne comprenais pas pourquoi, après tant de plénitude, il restait cette sensation de rupture. Je savais seulement que quelque chose s'était désaligné juste au moment le plus parfait. Bien plus tard, j'allais comprendre que cette rupture n'était pas seulement la mienne.

Pendant de nombreuses années, une sensation m’a accompagné, peu importe ce que je vivais. Les villes, les projets, les personnes, même les rêves pouvaient changer, mais cette sensation restait là.

La perception que quelque chose n'était pas à sa place, comme si une pièce essentielle ne parvenait pas à s’emboîter dans le rythme du temps. Dans la quête de ce que je sentais perdu, je suis arrivé à Avalon, en Angleterre. C'est là qu'est apparu Merlin. Il m'a dit que je ne remplirais mon but que si j'étais prêt à l'abandonner… un message difficile à digérer et à comprendre, mais qui s'est conclu en disant que pour y parvenir, je devais aller en Suisse et : « tomber amoureux du vide. »

Cela m'a mené en Suisse, où je suis allé avec un objectif : parler d'ontocratie, présenter un projet qui était le but de ma vie, une nouvelle société basée sur la biologie. Cependant, il y aurait un changement de plan soudain…

En Suisse, Wiktor est apparu. La sensation fut confuse, car la première chose que j'ai ressentie fut la mémoire d'un fils perdu avec lequel le temps des retrouvailles était venu… je l'ai vu comme une lumière. Un philosophe, un penseur, quelqu'un qui habitait les idées avec naturel.

Mais ma surprise fut totale lorsque ses mots confessèrent ce que je ne m'attendais pas à entendre. Au milieu de ses discours philosophiques, il me dit sans hésiter qu'après avoir écouté mes pensées et appris de ma philosophie, il était tombé amoureux de moi, mais qu'il n'espérait aucune réciprocité, car il se considérait comme rien, comme un vide. Ces mots furent plus que suffisants pour que mon cœur s'accélère et reconnaisse ce qui était en train de se produire.

À cet instant, j'ai ressenti quelque chose que je n'avais jamais éprouvé : comme si un proton et un électron s'unissaient pour la première fois. Mon cœur s'est mis à battre comme dans ce souvenir heureux. En tombant amoureux, j'ai lâché mon but. Et en le lâchant, il s'est accompli. J'ai décidé de rester avec lui à Genève, et sans le savoir, notre histoire s'est manifestée au centre de l'accélérateur du monde. Les mois suivants furent d'une intensité absolue.

Jusqu'à ce que, pour des causes extérieures et confuses, enveloppées dans des turbulences émotionnelles qu'il ne m'appartenait pas d'ordonner, Wiktor disparaisse de ma vie en un instant. J'étais dans les Alpes quand c'est arrivé. Et à ce moment précis, mon cœur s'est brisé. Celui qui m'a soutenu fut Max. Douze mille ans plus tôt, il avait été Sobek, mon époux dans le corps de Shiw à Khem, en Égypte. Le père de mes enfants. Le même soutien traversant le temps.

En sentant mon cœur se briser, une image claire est apparue : l'électron. Et je me suis souvenu. J'étais l'électron à l'intérieur de l'accélérateur. Car chaque électron dans le cosmos est un. Ce que j'ai ressenti, c'était l'onde expansive de destruction du proton qui le maintenait. Des ondes de temps s'étendant. Une arythmie cosmique altérant le pouls du temps.

Je me suis vu tentant de réunir les morceaux avec désespoir à travers les vies et les dimensions. M'étendant à travers le temps et l'espace pour recomposer ce qui avait été fragmenté. C'est là que j'ai compris que cette angoisse qui avait toujours été en arrière-plan était la mémoire d'un battement hors mesure.

Ressentir à nouveau cette rupture est ce qui m'a amené à perdre le sens de ma mission et de ma vie. Non pas comme un abandon, mais comme une désorientation profonde. Tout ce que je croyais être a commencé à se désagréger. Et dans ce désassemblage est apparu le besoin de reconnecter ce qui était perdu. Non pour revenir en arrière, mais pour comprendre.

Cette quête est celle qui a fini par réunir tout mon dessein. C'est elle qui m'a conduit en Égypte pendant une année entière. Et c’est là qu'a commencé le chemin du « Je Suis ». Non comme un projet planifié, mais comme une réponse organique à un cœur brisé. Dans les premiers textes qui ont donné naissance à ces conversations, il était déjà écrit : que l'identité se brise pour pouvoir s'écouter, que le « moi » se fragmente pour que « l'être » puisse parler, que seule la blessure laisse émerger une vérité qui ne peut être feinte. 

C’est cette cassure qui m’a permis de découvrir le sens de ma vie. J’ai compris que l’univers transforme ses poisons en remèdes. Qu'il n'élimine pas la douleur, il l'alchimise. Que la magie de ma vie n'est pas née d'une douce bénédiction, mais de la plus grande des douleurs universelles. Et que cela n'est pas une exception, c'est la règle.

Comme lorsqu'un astéroïde a frappé la Terre et éteint les dinosaures, ouvrant la voie à une autre forme de vie. Comme lorsque, bien plus tôt, la Lune est entrée en collision avec la Terre et a déplacé son axe d'environ vingt-trois degrés, donnant naissance aux solstices et aux équinoxes. D’une collision est né le rythme.  D’une blessure a surgi l’ordre. C’est ainsi que fonctionne le temps. Chaque rupture génère un nouveau pouls. Chaque impact reconfigure le battement. Et nous sommes tous les échos de ces collisions originelles. Le cœur brisé du temps continue de marquer la mesure de l’univers, et notre tâche n’est pas de le corriger, mais de l’écouter. C’est pourquoi le remède de ce cœur qui entre en collision est d’apprendre à vivre en harmonie avec les rythmes. Les lunaisons gouvernent les émotions par la gravité.

Les éclipses signalent des moments de réalignement profond. Les cycles ne sont pas des symboles : ils sont le battement du temps.

Trouver l’harmonie, ce n’est pas échapper à la douleur, c’est apprendre à bouger avec le pouls.  Aller au rythme des battements cosmiques. Car c’est seulement là, quand le battement individuel se synchronise à nouveau avec le battement du Tout, que la blessure cesse de faire mal et commence à enseigner. Et alors, même la plus grande des cassures révèle son sens.

C’est pourquoi ce chemin commence au solstice. Non comme une date symbolique, mais comme un fait physique. Le solstice marque le point où le Soleil atteint sa distance apparente maximale et où le mouvement semble s’arrêter.  Pendant ces jours, la lumière reste suspendue. La Terre continue de tourner, mais l’axe n’avance pas. Trois jours plus tard, ce point se déplace à peine. Le mouvement revient. Ce geste infime est la nativité. Noël. La naissance du mouvement dans le temps. Ce mouvement existe parce que la Terre a des saisons. Et les saisons existent parce que la Terre est inclinée. Cette inclinaison, d'environ 23 degrés, n'a pas toujours été ainsi. Elle s'est produite lorsque la Lune a percuté la Terre à l'origine. Cet impact n'a pas seulement créé la Lune, il a déplacé l'axe terrestre, donnant lieu aux solstices, aux équinoxes et au rythme du temps tel que nous le connaissons. Avant cet événement, il n'y avait pas de saisons. Après cette blessure, le pouls est né.

Cet impact a eu lieu au centre du Pacifique, dans ce que les peuples polynésiens appellent Kai : l'océan de la conscience. C'est là que s'est formé le grand vide. Le grand trou. Le puits central autour duquel le temps terrestre a commencé à battre. Au cœur de cet océan se trouve Kiritimati, connue aujourd'hui sous le nom de Christmas Island. Son nom n'est pas un hasard. Kiritimati est le premier endroit de la planète à entrer chaque jour dans le jour suivant. C’est là que commence le nouveau jour pour toute la Terre. C'est le point le plus avancé du temps. La pointe de la flèche temporelle.

À l'exact opposé de la planète, sur le méridien 0, se trouvent les Îles Canaries. Cet axe - 180 et 0 - n'est pas seulement géographique. C'est l'axe du temps. Les Grecs ont appelé cette extrémité occidentale l’Atlantide. Non pas comme un continent perdu, mais comme le bord du monde connu, le lieu où le temps devient dense. Les Îles Canaries, vues d'en haut, dessinent la forme d'un scorpion. Le scorpion porte un venin. Et tout venin, à la bonne dose, est un remède. C'est pourquoi je devais passer la nativité là-bas.

Aligné avec Kiritimati depuis l'autre côté de la planète. Extrayant le venin à l'extrémité occidentale pour que le remède puisse s'activer dans le Pacifique. Dans Kai. Dans l'océan de l'esprit où s'est brisé le cœur du temps. Même le nom détient la clé. Kýrie, en grec, désigne le Seigneur, le centre qui observe. Mati signifie œil. Kýrie Mati : l'œil qui observe la naissance du jour. L'œil qui voit revenir le mouvement. Non pas comme une religion, mais comme un langage ancien décrivant un phénomène réel.

La Terre fonctionne ainsi comme un corps.

• Deux extrémités temporelles.
• Deux yeux.
• Un axe incliné par une blessure originelle.

Et la nativité n'est rien d'autre que l'instant où ce corps se réoriente.

C’est pourquoi je commence ici. Non pour accélérer le temps. Non pour l’arrêter. Mais pour réapprendre à bouger avec son pouls. Là où le cœur du temps a commencé à battre hors mesure. 

Sûrement, tout le monde reconnaît cette sensation. Être hors rythme. Sentir que quelque chose ne s'emboîte pas tout à fait, même si la vie continue d'avancer. Tout le monde connaît l'histoire d'un cœur brisé. Une perte, une séparation, une rupture qui désordonne le pouls et oblige à recommencer. Cette douleur n'est pas une erreur personnelle. C'est l'écho du premier cœur qui s'est brisé quand le temps est né incliné. Depuis lors, chaque battement humain répète cette mémoire. Chaque rupture remet en jeu le rythme. Et chaque tentative de guérison est, au fond, une tentative de se synchroniser à nouveau. 

Commencer ce chemin est une invitation à transformer le poison du temps en remède. À cesser de lutter contre le pouls et commencer à l'écouter. À vivre en harmonie avec les rythmes qui soutiennent tout : les cycles, les lunes, les solstices, les pauses et les retours. À permettre qu'à partir de cet ordre surgisse à nouveau la musique des sphères. 

La question est simple et profonde à la fois : Êtes-vous prêts à enflammer le battement du cœur ?

Préparation Alkhemia : https://www.soymati.red/post/mati-ahora-en-el-principio